Preambolo dell’autore
Si può fare i poeti senza essere poeti?
Si può non fare i poeti e tuttavia esserlo?
Cosa significa essere poeta?
Qual è la differenza tra essere poeta e fare il poeta?
Il pessimo poeta è comunque poeta in quanto poetizza?
Chi lo dice sa di esserlo?
E soprattutto chi può dirlo?
Pur non essendo io un Ente, posso riuscire a farmi devolvere l’otto per mille sul mio conto corrente in quanto poeta?
Basta affermare di essere poeta per esserlo o bisogna ottenere una maggioranza relativa?
Cosa avrebbe risposto Henry Sidgwick all’affermazione “Sandro Bondi è un poeta”?
Chi è Henry Sidgwick?
Ecco, queste rappresentano solo una piccola percentuale delle domande che mi pongo da anni prima di andare a letto o mentre faccio la pipì nei bagni dei bar che frequento.
Domande alle quali non so rispondere e soprattutto non ne ho alcuna intenzione.
So tuttavia per certo che questo è il mio sesto libro di poesie.
Raccoglie gran parte delle cose scritte nell'ultimo anno della mia esistenza. E anche della vostra, di esistenza.
Mi sono divertito un sacco a scriverle. Spero voi a leggerle.
Il titolo è forte. C’è la morte nel titolo.
Ma c’è anche un sacco di vita e di speranza.
Dentro e fuori dal libro, intendo.
E poi come sempre - e forse più che in passato - dalle pagine di questa raccolta tracima una quantità d’amore che non si capisce come sia possibile tutto questo amore per un uomo solo.
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